Hay tantos cuentos, historias y pensamientos rotos ... a medias, incapaz de reunir todo. Y ver el indicio, todas esas marcas físicas e intangibles... me hace sentir que el potencial de creatividad era mayor en el ayer. 

Hoy se perfila mas a una técnica y rellenar un sentir vacío, hoy solo se trata de rellenar y disimular, y no hablar con toda la verdad. La verdad es imperfecta, su imperfección la vuelve perfecta. Es como sus ojos y aquellas cosas que por orden natural le dieron la vida, son bellos por naturaleza.

Y seguiré lamentando cada segundo, por que no es solo mi voz la que escucho. No son todas mis caras hablando, son las caras de todos los que importan sumadas a mis personalidades. Mi vida es exprimida a niveles que pensaba que no existían. No es solo aquello, no es solo esto, no es solo eso, es todo lo que existe. Y soy un adicto a pensar las cosas demasiado.

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-desconocido-